Aposto que já tinham saudades minhas mas, a verdade, é que tal como Cardozo nem sempre se encontra com o santo caminho dos golos, nem sempre eu posso (ou me apetece) cá vir espalhar conhecimento e sabedoria nesta rede global. Felizmente a Fortuna protege os que buscam o sucesso e tal como o Tacuara acaba por descobrir a fórmula para aconchegar a redondinha nas redes de um qualquer Rui Patrício, também eu acabo por vir dar o meu contributo a este espaço desprezável.
Tudo isto para dizer o quê?
Para vos contar uma bonita história.
Tempos houve, tempos felizes esses, em que sobre o manto verde do doce relvado dos nossos estádios andava mais do que 22 pares de chuteiras. Algo dava um colorido e um brilho especiais a esses teatros de sonhos aos domingos à tarde. Falo, obviamente, do bigode, essa sublime concentração capilar entre o nariz e o lábio superior que durante décadas preencheu o imaginário de milhares de jovens que um dia sonhavam ser o próximo Driss ou, quiçá, o próximo Rosado.
Mas todos os contos de fadas tem o seu fim e nem sempre a Princesa casa com o Príncipe. Um dia o futebol já não se jogava ao Domingo à tarde e ninguém sabia do bigode. Fora-se, simplesmente. Agora, o bigode não passava de uma doce memória, uma lenda a caminho de se tornar mito. E as pessoas sorriam, ao lembrarem-se dele, de como fora belo e de como o mundo do esférico era mais bonito com ele.
Só que Portugal é um país de bravos, um país de gente de valor e de grandes causas. Um país de gente que não tem medo de enfrentar o impossível nem de dizer ao ouvido do Bruno Alves "aposto que te dava uma coça!". De gente estúpida, portanto.
E, um dia, algum David decidiu enfrentar o Golias da moda e trazer de volta o mítico apêndice capilar. Mas este David queria mais do que um bigode no Guarda-Redes da Sanjoanense ou um buçozinho no trinco do Fabril do Barreiro. Este David pensou em grande e apontou para o céu: queria a selecção de bigode no mundial 2010!
E começou uma luta épica no espaço conhecido como Facebook. "Queremos a selecção com bigode na África do Sul" já tem mais de 50000 fãs e a esperança de ver Ronaldo e Miguel Veloso com uma bigodeira capaz de honrar o pai deste último é cada vez maior. Sonhar não custa.
Digam lá que não era lindo? Até apetece chorar. O esférico até sorri perante tão maravilhosa visão.
Mas...
Quando tudo parecia bem encaminhado rumo à glória suprema, quando começávamos a acreditar que estes heróis iriam para o Olimpo felpudo dos relvados eis que o Império Contra-Ataca. Uma ameaça paira sobre esta causa.
Um novo movimento nasce com o nome "NÃO queremos a selecção de bigode no mundial nem em lado nenhum". O lado negro levantasse e tenta impedir que os Deuses vejam satisfeita a sua vontade.
Só que a Força não cede e este movimento tem, neste momento, a adesão de apenas 88 Siths perversos.
O sonho continua de pé mas a ameaça é real. Hoje são só 88 mas amanhã podem já ser 8000 ou até 80000. Sobretudo depois deste texto.
Mas nós sonhamos. E vamos continuar a sonhar. Alea jacta est.
Tudo isto para dizer o quê?
Para vos contar uma bonita história.
Tempos houve, tempos felizes esses, em que sobre o manto verde do doce relvado dos nossos estádios andava mais do que 22 pares de chuteiras. Algo dava um colorido e um brilho especiais a esses teatros de sonhos aos domingos à tarde. Falo, obviamente, do bigode, essa sublime concentração capilar entre o nariz e o lábio superior que durante décadas preencheu o imaginário de milhares de jovens que um dia sonhavam ser o próximo Driss ou, quiçá, o próximo Rosado.
Mas todos os contos de fadas tem o seu fim e nem sempre a Princesa casa com o Príncipe. Um dia o futebol já não se jogava ao Domingo à tarde e ninguém sabia do bigode. Fora-se, simplesmente. Agora, o bigode não passava de uma doce memória, uma lenda a caminho de se tornar mito. E as pessoas sorriam, ao lembrarem-se dele, de como fora belo e de como o mundo do esférico era mais bonito com ele.
Só que Portugal é um país de bravos, um país de gente de valor e de grandes causas. Um país de gente que não tem medo de enfrentar o impossível nem de dizer ao ouvido do Bruno Alves "aposto que te dava uma coça!". De gente estúpida, portanto.
E, um dia, algum David decidiu enfrentar o Golias da moda e trazer de volta o mítico apêndice capilar. Mas este David queria mais do que um bigode no Guarda-Redes da Sanjoanense ou um buçozinho no trinco do Fabril do Barreiro. Este David pensou em grande e apontou para o céu: queria a selecção de bigode no mundial 2010!
E começou uma luta épica no espaço conhecido como Facebook. "Queremos a selecção com bigode na África do Sul" já tem mais de 50000 fãs e a esperança de ver Ronaldo e Miguel Veloso com uma bigodeira capaz de honrar o pai deste último é cada vez maior. Sonhar não custa.
Digam lá que não era lindo? Até apetece chorar. O esférico até sorri perante tão maravilhosa visão.
Mas...
Quando tudo parecia bem encaminhado rumo à glória suprema, quando começávamos a acreditar que estes heróis iriam para o Olimpo felpudo dos relvados eis que o Império Contra-Ataca. Uma ameaça paira sobre esta causa.
Um novo movimento nasce com o nome "NÃO queremos a selecção de bigode no mundial nem em lado nenhum". O lado negro levantasse e tenta impedir que os Deuses vejam satisfeita a sua vontade.
Só que a Força não cede e este movimento tem, neste momento, a adesão de apenas 88 Siths perversos.
O sonho continua de pé mas a ameaça é real. Hoje são só 88 mas amanhã podem já ser 8000 ou até 80000. Sobretudo depois deste texto.
Mas nós sonhamos. E vamos continuar a sonhar. Alea jacta est.
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